Assenza di dimensione temporale. Il caso della Macondo padana.

Esistono luoghi come quello ove è sita la dimora genitoriale, e di conseguenza anche il mio piccolo eremo di cemento armato in essa contenuto, ove il tempo è assente, assente il moto. Ove l'abbandono all'abitudine è un cieca inconsapevolezza. Un luogo dove le monete da uno e da due centesimi non le accettano da nessuna parte, se non riposte in pratici contenitori di plastica trasparente. Un luogo dove per acquistare delle sigarette ci puoi mettere anche trenta minuti. Un luogo dove le donne della menopausa hanno un tavolo fisso in ogni bar e parlano che c’è crisi, da dieci anni come minimo. Un luogo dove il tempo si è fermato agli anni ottanta e tutti conoscono Enolagay, anche mia madre. Un luogo dove la gente scassa le cassette dell’elemosina in chiesa e va a cambiare i soldi in posta. Un luogo dove i vecchi vanno al bar e se non hanno i soldi per l’ombra de vin li possono portare un’altra volta, che tanto tutti si conoscono. Un luogo dove si inizia ad assumere alcol e droghe alla scuola media e poi non si smette più. Piccola Macondo padana, sterilizzata e asettica, morale e segatura in ogni angolo. Piccolo villaggio sul fiume che si chiama Fiume, con il mulino e la Mesons a distanza di dieci metri. Capannoni industriali che troneggiano sulle piane di asfalto e spartitraffico erbosi incolti. Immigrati e giri di prostituzione. Campi e trattori. Rurbanizzazione. Cancelli come trincee incolori, case per anziani bianche e statiche, fissità unidimensionale. Chiese vuote, strade vuote, Un tamarro con l’autoradio a palla, uno ogni tanto. Piccolo universo di insoddisfazione latente.